Болота, населенные чертями,
Дороженьки, которым нет конца…
Смоленщина встречает нас дождями,
В которых больше, чем воды, свинца.
Но мы пока живем, не умираем.
И просыпаясь поутру, чуть свет,
Мы гимнастерки потные стираем
В ручьях, которым и названья нет.
И сапоги разношенные ваксим,
Обмоточки мотаем до колен.
И снова тащим трехпудовый «максим»
Вот так, наверно, до берлинских стен.
И вновь земля трясется от ударов.
И вновь взрывная катится волна…
Ты наша юность, пламенем пожаров
И отсветом ракет озарена.
И вновь свинцовый ливень — вот он, вот он!
Но я вернусь, я все-таки вернусь.
Клянусь своим станковым пулеметом,
Своей солдатской юностью клянусь!
П. Афанасов.
Отправить ответ