Насиба Кипке. Свеча на ветру.
Такое название носит творческая мастерская, в которой рождаются от свечи, зажженной учителем литературы и словесности СОШ №10 Насибой Облоназаровной Кипке, искорки детских талантов. Она учит детей Слову, которым владеет сама, как может это делать талантливый поэт.
14-летней девочкой Настя (таким русским именем звали ее родные и друзья) опубликовала свои первые стихи. Глубина её таланта была так бездонна, что упустить в тот год возможность встретиться с юным поэтом было бы непростительно.
Так началась наша дружба на расстоянии.
Она родилась в Таджикистане, но выросла в России, в уважаемой дондуковцами семье фельдшера и учительницы. Она, по зову крови тонко чувствующая душу Востока, не менее влюблена во все русское.
Лет 15, а может, и побольше тому назад, я впервые глубокой ночью услышала стихи таджикского поэта-пророка Тимура Зульфикарова «Хризантема в метели». «Изумруды, рубины, алмазы мудрости в необъятном песке бытия» не давали покоя. Хотелось с кем-то поделиться. В тот же день в районную газету мне передали стихи Насибы Кипке. Стихи были посвящены Зульфикарову. Поэтесса в ту ночь, оказывается, тоже слушала его стихи, и в её строчках звенела та самая «ледяная, алмазная, хрустальная, простуженная хризантема», которой хотелось сказать: «Погоди! Не остынь! Не осыпься! Не надломись!».
Судьба Насте дарила не всегда хризантемы. Но она не остудила в печалях свое сердце, не надломилась, и её творческий сад не осыпается по сей день.
С надеждами и страхом расставаясь,
Простив себе ошибки юных лет,
Грустим ли мы, спокойные, что в завязь
Не превратится яблоневый цвет?
В молитве благодарной славим Бога
За то, что встать с колен хватает сил…
Родившаяся причастницей мусульманской веры, в 18 лет сознательно крестилась в православие, всем сердцем приняв образ Христа, на заветах которого выстраивала своё кредо.
Сажать цветы, воспитывать детей
И ничего не требовать от Бога,
Писать как можно проще, без затей,
Встать и идти, когда зовет дорога.
Счастливых похвалами не губить,
Несчастных постараться не обидеть,
И твердо помнить, что глагол «любить»
Куда сильней другого — «ненавидеть».
Насиба Облоназаровна любит тех, кого учит, и благодарна тем, кто учил её, кто повлиял на её выбор стать учителем и поэтом.
— Мне всегда везло на хороших людей, — говорит Насиба без какого-либо лукавства.
Среди них и скромная учительница Нина Никитична Фомина, перед которой она мысленно отчитывается и держит ответ: так ли живет? И любимый преподаватель — доцент кафедры литературы и журналистики АГУ Нелли Магомедовна Шишхова, мимо которой творчество и талант её студентки не прошли незамеченными. Имя молодой поэтессы Насибы Кипке для таких известных литераторов, как Исхак Машбаш, Шихамбий Куев, Каплан Кесебежев, стало лучшим открытием в писательской среде. Её стихи публиковались в «Литературной Адыгее», в литературных альманахах, изданных в Москве и в Адыгее, в республиканских и студенческой газетах, на сайте «Стихи.ру», где у нее тысячи читателей и поклонников. В издательстве Адыгеи вышли сборники: «Может быть» и «Серебряные яблоки». Многие критики отмечают, как неразрывно связаны, как мудро и тонко переплетаются в творчестве Насибы русский фольклор и восточный колорит.
Талант Насибы Кипке развивался и оттачивался на творчестве таких литературных титанов, как Осип Мандельштам, Иосиф Бродский, Максимилиан Волошин, Иннокентий Анненский, Владислав Ходасевич. Её пленили простота и точность языка современных прозаиков Татьяны Толстой и Виктории Токаревой. Они разные, но в них есть то, что по сей день питает поэзию души Насибы Кипке.
Так кто же она больше — поэт или учитель?
С ней вдали от родной станицы, в Майкопе, всегда здороваются незнакомые ей дети.
— Потому что у меня на лбу «написано»: У-чи-тель. Но, думаю, что точнее я — поэт-учитель. Отсюда все идет.
Мои стихи — прекрасные уродцы
С горбами нежных крыльев за спиной.
Они глядят в бездонные колодцы
Небесных тайн и радости земной.
Они уводят властно и упрямо
В страну, которой на планете нет.
Для них любая жизненная драма
Лишь повод для рождения на свет.
Насиба уверена в том, что трудности и драмы учат жизни, дают опыт. И она во многом опирается на мудрость своих учеников, которым часто посвящает свои стихи.
— Среди них, поверьте, есть настоящие мудрецы. Они в чем-то лучше нас, взрослых, и в чем-то лучше тех, кем мы были в их возрасте. Им есть о чем рассказать нам. Они многое видят и слышат. Главное — научиться их слышать тоже. Свою миссию я вижу в том, чтобы научить своих учеников отделять зерна от плевел, мыслить креативно. И если ты приходишь в школу даже ради одного или двух детей, если ребенок начал понимать, где настоящая литература, а где чтиво, то это — счастье. Минуты эти дороги тем, что ребенок, услышав и почувствовав слово, начинает удивляться. И это прекрасно. Пусть удивляется, злится, взрывается, но не бывает равнодушен. Поэтому я трачу много нервов, чтобы донести до детей мысль, скрытую в словах Святого Писания: «…знаю твои дела; ты ни холоден, ни горяч; но, как ты тепл, а не горяч и не холоден, то извергну тебя из уст Моих».
Я не приемлю самодовольство, жестокость и никогда не бываю довольна собой. Да, случается профессиональная сухость. Это такое выгорание от усталости, наверное. Бывает, так много отдаешь, что чувствуешь: еще чуть — и всё!
Но она продолжает искать подходы, чтобы разбудить их души и разогреть сердца.
Своим десятиклассникам она на уроке современной прозы задала прочитать две пронзительные повести Альберта Лиханова: «Мальчик, которому не больно» и «Девочка, которой все равно».
— Я хочу, чтобы ребята поняли, как важно справиться со страданиями и жестокими испытаниями, обжигающими душу. И как не стать равнодушными, не разучиться испытывать положительные эмоции.
Она сама, взрывная и эмоциональная, однажды, оказавшись в ситуации «на краю», справлялась с трудностями, каждый день склоняясь над тетрадью со стихами.
О, мир, не оставайся без меня!
Ты, побеждённый жалостью минутной,
Погреться у весеннего огня
Позволь душе, чудачке бесприютной.
Река, не оставайся без меня!
Твоя вода целебней вод Летейских,
Когда она, по камешкам звеня,
Уносит бремя всех невзгод житейских.
Друзья, не оставайтесь без меня!
Скрепив сердец разорванные нити,
Взнуздайте буйный ветер, как коня,
И мне моё дыхание верните…
Насиба говорит о себе, глядя в окно, где плещет по веткам дождь. Мы беседуем о том, как донести детям такие понятия, как любовь к России, патриотизм, как научить их ощущать глубину и красоту русского языка. Ей жаль, что из разговорного языка детей уходят такие слова, как «обмирать», «обомлеть».
Золотые яблоки для рая,
Гордого нарядностью своей,
Праведник, восторгом обмирая,
Обрывает с ласковых ветвей <…>
И, внимая древнему поверью
На певучем дивном языке,
Перед приоткрытой стану дверью
С яблоком серебряным в руке.
Читатели, которые открывают для себя её стихи, спрашивают: «А кто ты, Насиба Кипке?» И впрямь, кто ты, все-таки, Настя, живущая чтением и музыкой, играющая Бетховена и утверждающая в стихах, что «можно жить полётно и свежо в порывах ветра и потоках света»?
Я — человек, сидящий у окна,
Не верящий помпезности парада,
И для меня важнее не страна,
А плеск волны, зеленый лепет сада.
Мне неприятен вид и шум толпы, —
Без разницы: восторженной иль злобной.
Утратив легкой молодости пыл,
Не выношу румянец лести сдобной.
От сильных мне не нужно ничего:
Все, если захотят, предложат сами.
Я времени боюсь, и оттого
Робею перед старыми часами.
Мне жаль усталых, пасмурных людей;
Для них пою, но голос мой не слышен,
Как сонный шепот утренних дождей,
Стекающих по жестким листьям вишен.
Она мечтает, чтобы дети, которых она учит Слову, выросли счастливыми людьми.
Простите, если я чему-то вас
Не научила, не дала в дорогу.
Я тщетно жду, что вы вернетесь в класс,
Что вы придете к школьному порогу.
И в памяти, хоть не об этом речь,
Вы искрами остались золотыми.
Ах, если б можно было уберечь
Вас от беды моими запятыми!
Она, ограждая их от «клипового мышления», продолжает учить их патриотизму без назидания, потому что её стихи о войне и России продиктованы кем-то «сверху» и часто приходят во сне. Она больше всего боится человеческой глухоты, а потому пишет только о том, что может услышать даже глухой. «Во сне слагаются стихи. Их Богу слушать, а после строчками глухим стучаться в души».
… За окном все стучит и стучит весенний дождь.
Пора домой, но лучше подождем.
Мы постоим тихонько у ограды.
Деревья причащаются дождем,
И любопытством их смущать не надо.
А. ВИЗНЯК.
Отправить ответ